La vida moderna...

Seguro que este es uno de esos actos de egocentrismo absoluto. Escribir y que alguien lo lea, y creer que le puede gustar.

Como entrada inicial no esta mal, pero me propongo publicar una entrada (mínimo) por semana y espero que alguien la lea y, si ha alguien le gusta especialmente, pues que me o haga saber, jajaja, que eso sube mucho el ego.

No se muy bien sobre que ira este blog. Sobre mí y la vida, supongo. Poco a poco, supongo, que iré pillando el rollo este de explicar cosas y con el tiempo… ¿quien sabe?

Se que podría haber sido mucho mejor, pero dadme tiempo que acabo de empezar…

Hasta ahora.

"Nunca llovió que no parase."

                                       Leído por ahí

Uno de las cosas que más se me echa en cara es que soy un poco rayado (bueno, sin el poco). Puede que si, pero para mi eso es lo normal, lo que todos tendrían que hacer. Me explico…

Supongo que a todos les asaltan preguntas del tipo: “¿Por qué yo?, ¿qué hay después de esto?, ¿qué será de nosotros?, ¿quiénes somos?, ¿de donde venimos?, ¿a dónde vamos?, ¿habrá que pagar peajes en el trayecto?, si seguro que a todos nos asaltan estas cuestiones, pero a mi siempre se me atragantaron.

No me creo un filósofo, me parece que suena un poco arrogante y yo la verdad…, tampoco doy para mucho. Además, como he dicho, creía que todo el mundo se planteaba las mismas preguntas, pero resulta que no. Lo que realmente se pregunta la mayoría son dudas del tipo: ¿llegaré a final de mes?, ¿voy al cine a ver Casi 300 o Las hermanas Bolena?, ¿me queda un buen culo con estos tejanos?, lo paradójico es que son felices los cabrones…

Hoy en día naces, vas al colegio y luego, estudias o no, pero seguro que después toca trabajar, te casas, te compras un piso y lo pagas durante 40 años. Después de pagarlo te jubilas, juegas a la petanca un tiempo y te mueres. El mundo funciona solo y dicen que lo hace bien. Así que lo único que nos queda es comprarnos un coche guapo, una tele de plasma que te cagas e ir a la moda. Un día el espíritu acaba por rebelarse y el resultado es que te sientes vacio como las calles del día 1 de enero.

Recibir un golpe emocional no es la condición necesaria para perder el sistema de referencias; hay personas que lo sufren ante la muerte de los padres, o un accidente de tráfico, o quedarte parapléjico montando en bici. Si eres lo suficientemente inestable, te bastara con un golpe emocional, y entonces te das cuenta de que tienes mucho trabajo contigo mismo.

¡Piensa! A todas horas, te cambiará la vida.

Hoy en día resulta más fácil tratar los síntomas que las causas. Sobre todo cuando tiene que ver con cosas tan poco físicas como son los aspectos psicológicos (estados de ánimo, emociones, salud mental, etc.…)

Todos buscamos una solución rápida que nos haga olvidar los problemas, un atajo. Pero hay una pega los problemas no se solucionan, sino que se acumulan.

Si un buen día te partes el brazo y no lo sabes, un Gelocatil te aliviara un poco los síntomas. Lo ideal sería anestesia y si el médico te lo indica pues de puta madre, porque la verdad es que es una putada romperse un brazo. El problema es que vas a seguir con el hueso roto y estar tomando Gelocatiles el resto de tu vida no va a ayudar a solucionar nada, bueno solucionará la vida de la farmacéutica, pero ese es otra historia. Lo que deberíamos hacer es ir a la consulta de un especialista que nos mirase el brazo, nos lo pusiese en su sitio (con el dolor que esto conlleva) y cumpliéramos los plazos de reposo y después de recuperación.

El problema es que la mayoría de las veces ni te has enterado de que te rompiste el brazo. El segundo problema es que preferimos seguir tomando Gelocatiles.

Ayer, volviendo a Barcelona desde Madrid (por temas de trabajo no os creáis que estaba de vacaciones); bueno pues eso, ayer en el avión de regreso oí por la megafonía del avión que decían una frase que solo había oído en las películas: “hay algún médico presente entre los pasajeros del avión”. Todo el pasaje se miraba entre sí y se levantaba intentando ver qué pasaba. En unos segundos una chica de veintipocos años fue para allí y luego le siguieron dos más (2 jóvenes). Nada al final, un mareo y poco más. Pero no deberían los asistentes de vuelo (por no llamarlos azafatos o azafatas) tener nociones de asistencia médica, desconozco si los tienen, pero me lo plantee.

Bueno lo que me dio que pensar fueron dos cosas; primero es la obligación del médico a ser medico toda su vida, en un avión, en un bar, en la calle, a las 7 de la mañana volviendo de fiesta,… Supongo que todas estas horas no estarán retribuidas como extras, pero no deja de sorprenderme. Supongo que el código deontológico ese será un tipo de secta súper poderosa que te obliga a hacer el bien todos los días del resto de tu existencia. Lo segundo es donde acaba el punto de obligación moral (o medica o social o la que sea) y donde empieza la curiosidad. Me explico, después de la primera chica que fue, los otros dos que iban a hacer, ok a ayudar, pero no irían un poco a ver qué pasaba. Porque estoy seguro que la mitad de los que me acompañaban hubieran pagado por ser médicos en ese momento, no para ayudar, sino para ver quien se moría.

Después que entre un grupo de 180 personas haya 3 doctores significa que si extrapolamos este dato a cualquier situación (vale, ya sé que no es muy científico, pero yo tampoco lo soy), nos da que el 1,66% de la población de España estudio medicina con lo que hay un médico por cada 60 personas. No es un porcentaje muy alto, pero que queréis que os diga a mí ya me va bien. ¿Por cierto hay algún médico entre los lectores?

Etiquetas: doctores, aviones

Explica Xoel Lopez en una entrevista…, bueno comentar que Xoel Lopez es Deluxe y que Deluxe es un proyecto de Xoel Lopez (ya estáis presentados). Pues Deluxe, súper recomendable (hacerme caso), acaba de sacar nuevo disco que se llama Reconstrucción y son 16 canciones sobre la perdida, el dolor y la reconstrucción después de eso (de ahí viene el nombre, claro).  

Bueno, pues Xoel dice una frase muy interesante:”…(La vida) es aprender a vivir, aprender que la vida son las cosas buenas y malas, que uno no siempre tiene lo que quiere. Vivimos en una sociedad en la que estamos muy mal acostumbrados a tenerlo todo en cualquier momento y, quizás, nos hacemos un poco caprichosos.”

Me ha gustado mucho porque nunca he pensado que fuera nada caprichoso, al contrario. Pero algo de razón tiene, deberíamos aceptar que uno no puede tenerlo todo en la vida. Deberíamos tenerlo en cuenta pero, a pesar de eso, ser algo inconformistas.

Etiquetas: caprichos, vivir, Deluxe

Feliz diada de Sant Jordi.

Aprovecharemos el día de hoy, día del libro y fecha marcada en Cataluña, para regalaros un relato y os lo muestro para que descubráis cual es el mejor cuento que he leído en mi vida. Su autor es Ray Bradbury y pertenece a un libreto que cayó en mis manos hace demasiados años.

Espero que os guste.

"Un cielo a mi medida arrojado sobre el lago Michigan; sobre la arena amarilla, algunos críos gritones botando pelotas; una o dos gaviotas, una madre criticona y yo huyendo de una ola y encontrando este mundo nublado y húmedo.

Subí corriendo por la playa.

Mamá me frotó con una esponjosa toalla.

-Quédate aquí y sécate -dijo.

Me quedé allí y observé cómo el sol evaporaba las gotas de agua de mis brazos. Las sustituí por carne de gallina.

-Hace viento -dijo mamá-. Ponte el suéter.

-Espera que vea mi carne de gallina -dije.

-Harold -dijo mamá.

Me embutí en el suéter y contemplé alzarse y caer las olas sobre la playa. Pero no desmañadamente, sino adrede, con una especie de verde elegancia. Ni siquiera un hombre borracho podría derrumbarse con la misma elegancia que aquellas olas.

Eran los últimos días de septiembre, cuando las olas se vuelven tristes sin ninguna razón. Con sólo seis personas en ella, la playa aparecía demasiado larga y solitaria. Los críos habían dejado de botar la pelota Porque también el viento los ponía tristes, silbando como silbaba, y permanecían sentados, sintiendo avanzar el otoño por la larga playa.

Todos los puestos de perritos calientes estaban cerrados con maderas doradas, clausurando los olores a mostaza, a cebolla y a carne, del largo y alegre verano. Era como clavetear el verano dentro de una hilera de féretros. Uno tras otro, los puestos bajaron sus toldos, cerraron con candados sus puertas, y el viento llegó y barrió la arena, borrando las millones de huellas de pisadas de julio y agosto. Así era en septiembre, no quedaba nada más que la señal de mis zapatillas de tenis, de goma, y los pies de Donald y Delaus Schabold y su padre bajaron por la curva del agua.

Cortinas de arena soplaban sobre las aceras, y el tiovivo estaba tapado con lonas, con todos los caballos paralizados entre el cielo y la tierra en sus barras de latón, mostrando los dientes, galopando. Con sólo la música del viento deslizándose a través de la lona.

Yo estaba allí. Todos los demás estaban en la escuela. Yo no. Mañana estaría de camino hacia el oeste, atravesando en un tren los Estados Unidos. Mamá y yo habíamos llegado a la playa para pasar un último y breve momento.

Había algo en la soledad que me hizo desear alejarme.

-Mamá, quiero correr por la playa.

-De acuerdo, pero date prisa en volver, y no te acerques al agua.

Corrí. La arena giraba bajo mis pasos y el viento me levantaba. Ya se sabe cómo es eso al correr, los brazos extendidos mientras se siente como velas entre los dedos, causadas por el viento. Como alas.

Mamá apartada en la distancia, sentada. Pronto no fue más que una mota oscura y yo me encontraba completamente solo. Permanecer solo es una novedad para un niño de doce años. Está acostumbrado a verse siempre rodeado de gente. El único modo de estar solo está en su mente. Por eso es que los niños se imaginan cosas tan fantásticas. Hay tantas personas a su alrededor, diciéndoles lo que tienen que hacer y cómo, que los niños tienen necesidad de escaparse a correr por aunque sólo sea en su mente, para encontrarse en su propio mundo con sus propios valores diminutos.

De manera que yo estaba realmente solo.

Me metí en el agua y sentí el frío en el vientre. Antes, con la multitud, no me había atrevido a mirar. Pero ahora... un hombre serrado por la mitad. Un mago. El agua es así. Se siente como si uno estuviera serrado por la mitad, y que una parte se disuelve como si fuera azúcar. Agua fría, y de vez en cuando una ola que rompe elegantemente, con una ostentación de encajes.

Pronuncié su nombre. La llamé una docena de veces:

-¡Tally! ¡Tally! ¡Oh, Tally!

Es curioso, pero uno espera respuestas a sus llamadas cuando es joven. Uno siente que lo que piensa tiene que ser real. Y, a veces, quizá eso no es tan erróneo. Pensé en Tally, nadando en el agua en el pasado mayo, con sus trenzas colgando, rubia. Se fue riéndose, y el sol caía sobre sus pequeños hombros de doce años. Pensé en el agua que permanecía quieta, en el salvavidas saltando al agua, en la madre de Tally gritando, y en que Tally nunca salió...

-El salvavidas intentó convencer a Tally de que saliera, pero no salió. El salvavidas regresó con sólo hebras de entre sus grandes dedos huesudos, y Tally desapareció. Ya no se sentaría más frente a mí en la escuela, ni perseguiría la pelota en las losas de la calle las noches de verano. Se había internado demasiado y el lago no le permitiría regresar.

Y ahora, en el solitario otoño, cuando el cielo era enorme y el agua era enorme y la playa tan larga, yo había bajado por última vez, solo.

Grité su nombre una y otra vez.

-¡Tally! ¡Oh, Tally!

El viento soplaba suavemente en mis oídos, como sopla en la boca de las conchas marinas, haciéndoles murmurar. El agua subió y se abrazó a mi pecho y luego a mis rodillas, y subió y bajó, absorbiendo la arena bajo mis talones.

-¡Tally! ¡Oh, Tally, vuelve!

Yo sólo tenía doce años. Pero sabía lo mucho que amaba a Tally. Era ese amor anterior a todo significado del cuerpo y de la moral. Era ese amor que estaba hecho de todos los días calurosos pasados en la playa y de los tranquilos días en la escuela. Todos los largos días de otoño de los pasados años, cuando yo le llevaba los libros a casa desde la escuela.

-¡Tally!

Grité su nombre por última vez. Tirité. Sentí el agua en la cara y no supe cómo había llegado allí. Las olas no habían subido a esa altura.

Volviéndome, me retiré a la arena y me quedé allí durante media hora, esperando un destello, una señal, un pequeño indicio que me recordara a Tally. Luego, como una especie de símbolo, me arrodillé e hice un castillo de arena, hermoso y alto, como los que Tally y yo habíamos hecho tantas veces. Pero esta vez sólo hice la mitad. Luego me levanté.

-Tally, si me oyes, ven y haz tú lo que falta.

Empecé a caminar hacia la lejana mota que era mamá. El agua avanzó en círculos sucesivos y se mezcló con la arena del castillo, desmoronándolo poco a poco en la uniformidad original.

No pude evitar pensar que no hay castillos que uno edifique en la vida que alguna ola no desmorone.

Subí silenciosamente por la playa.

Un tiovivo, a lo lejos, cascabeleaba débilmente, pero era sólo el viento.

Salí en el tren al día siguiente.

Atravesamos los campos de trigo de Illinois. El tren tiene escasa memoria. Pronto lo deja todo atrás. Olvida los ríos de la niñez, los puentes, los lagos, los valles, las casas de campo, los dolores y alegrías. Los va esparciendo detrás y se hunden en el horizonte.

Mis huesos se alargaron y se cubrieron de carne; mi mente se cambió en otra más vieja; me despojé de lo que ya no era apropiado; cambié la escuela primaria por el instituto, y los libros del colegio por los libros de Derecho. Y entonces hubo una joven en Sacramento y hubo palabras y besos.

Continué con mis estudios de Derecho. Tenía a la sazón veintidós años y casi había olvidado cómo era el Este.

Margaret sugirió que nuestro aplazado viaje de luna de miel fuera en esa dirección.

El tren actúa en dos sentidos, como la memoria. Devuelve rápidamente todas aquellas cosas que uno dejó atrás hace muchos años.

Lake Bluff, una ciudad de diez mil habitantes, surgió perfilada contra el cielo. Margaret estaba encantadora con su precioso vestido nuevo. Se dedicó a observarme al tiempo que yo miraba mi viejo mundo. Sus fuertes y blancas manos sujetaron las mías mientras el tren se deslizaba en la estación de Bluff y sacaban nuestro equipaje.

¡Hay que ver lo que cambian los años los rostros y cuerpos de las personas! Cuando paseamos por la ciudad, cogidos del brazo, no reconocí a nadie. Había rostros que traían recuerdos. Recuerdos de excursiones por barrancos. Rostros con pequeñas risas, procedentes de escuelas primarias ya cerradas, y columpiándose en balancines, y subiendo y bajando en subibajas. Pero no hablé. Me limité a pasear y mirar y llenarme de aquellos recuerdos, como hojas amontonadas en otoño para ser quemadas.

Pasamos allí días felices. Dos semanas en total, volviendo a visitar juntos todos los lugares. Pensé que amaba mucho a Margaret. Por lo menos pensé que la amaba.

Era uno de los últimos días y habíamos bajado a pasear por la costa. El año no estaba tan avanzado como aquel de hacía muchos años, pero en la playa se advertían las primeras señales de abandono. La gente se dispersaba, varios de los puestos de perritos calientes habían cerrado y el viento, como siempre, zumbaba.

Casi vi a mamá sentada en la arena tal como solía sentarse. De nuevo tenía el sentimiento de querer estar solo. Pero no podía decidirme a decírselo a Margaret. Me limité a cogerme a ella y esperé.

Era tarde. La mayor parte de los niños se había ido a casa, Y sólo unos pocos hombres y mujeres permanecían tomando el sol, acariciados por el viento.

La barca del salvavidas subió a la orilla. El salvavidas salió de ella con algo en los brazos.

Me estremecí. Contuve la respiración y me sentí pequeño, sólo con doce años, muy pequeño, muy infinitesimal. y asustado. El viento aullaba. No veía a Margaret. Sólo podía ver la playa, al salvavidas emergiendo lentamente de su barca con un saco gris en las manos, no muy pesado, y su cara, casi tan gris y arrugada.

-Quédate aquí, Margaret -dije, sin saber por qué lo decía.

-Pero ¿por qué?

-Quédate aquí, eso es todo...

Bajé lentamente por la arena hacia donde estaba el salvavidas. El hombre me miró.

-¿Qué es eso? -le pregunté.

El salvavidas se quedó mirándome durante un largo rato, sin poder hablar. Dejó el saco gris en la arena -el agua murmuró a su alrededor- y retrocedió.

-¿Qué es? -insistí.

-Está muerta -dijo el salvavidas tranquilamente.

Esperé.

-Raro -dijo él en voz baja-. La cosa más rara que he visto jamás. Lleva muerta... mucho tiempo.

Repetí sus palabras.

-¿Mucho tiempo?

-Diez años, diría yo-. Este año no se ha ahogado ningún niño. Desde 1933 se han ahogado aquí doce niños, pero recuperamos los cuerpos de todos ellos a las pocas horas. De todos menos de uno, que yo recuerde. Este cuerpo, que debe de llevar diez años en el agua. No es... agradable.

-Abra el saco -dije, sin saber por qué.

El viento era más fuere. El salvavidas toqueteó el saco torpemente.

-Me parece que es una niña pequeña, porque todavía lleva trenzas. No hay mucho más que decir.

-¡Vamos, ábralo! -grité.

-Es mejor que no lo haga -dijo, y quizá vio el aspecto de mi rostro-. Era una niña pequeña...

Abrió el saco lo justo.

La playa estaba desierta. Solamente el cielo y el viento y el agua y el otoño. La miré.

Dije algo, una y otra vez. El salvavidas me miró.

-¿Dónde la encontró? -pregunté.

-Abajo, en la playa, en agua profunda. Es mucho, mucho tiempo para ella, ¿verdad?

Sacudí la cabeza.

-Sí, lo es. Oh, Dios, sí lo es.

Las personas crecen, pensé. Yo he crecido. Pero ella no ha cambiado. Ella es todavía pequeña. Ella es todavía joven. La muerte no permite crecer ni cambiar. Ella es todavía joven. Todavía tiene el pelo rubio. Será siempre joven, y yo la amaré siempre, oh Dios, la amaré siempre.

El salvavidas ató el saco de nuevo.

Pocos minutos después, yo paseaba solo por la playa. Encontré algo que verdaderamente no esperaba.

-Este es el lugar donde el salvavidas descubrió su cuerpo -me dije a mí mismo.

Allí, al borde del agua, permanecía el castillo de arena, sólo a medio construir. Tally y yo solíamos hacer castillos. Ella, medio. Y yo, medio.

Lo miré. Allí era donde habían encontrado a Tally. Me arrodillé junto al castillo de arena y vi las pequeñas huellas de pies que procedían del lago y que volvían al lago de nuevo... y no retornaban nunca.

Entonces... me di cuenta.

-Te ayudaré a acabarlo -dije.

Así lo hice. Construí el resto del castillo muy lentamente y luego, levantándome, me di la vuelta y me alejé para no ver cómo se desmoronaba en las olas, como todas las cosas se desmoronan.

Volví por la playa hacia donde una mujer extraña llamada Margaret me esperaba, sonriendo..."